Receita é um negócio meio assim, meio fórmula, meio poção, meio feitiço.
Você segue as instruções à risca, mas sempre dá aquele toque seu, põe sua assinatura no quitute. Uma pitada, uma decoração, um tiquinho a mais de manteiga, uma cobertura caprichada.
Assim como todo feitiço, tem aqueles que não dão certo, não surtem o efeito, não trazem de volta a pessoa amada em três dias úteis.
Era assim com o bolo de cenoura.
Tipo maldição de família.
Meu bolos de cenoura sempre encruam. Ficam lindos no forno, crescem e se inflam, douram. Depois murcham e enrijecem.
Minha mãe nunca acertou um bolo de cenoura. Só os de caixinha.
Minha avó paterna (repare que a praga vem dos dois lados – mãe e pai) separava todos os ingredientes e pedia para a empregada bater o bolo. Se ela ousasse mexer na massa antes de assar, o bolo embatumava.
Minha irmã, uma vez, deixou o copo do iquidificador se abrir sem querer, e a massa se espalhou pela pia. Ela não ia jogar fora trabalho, ingredientes e perseverança. Foi a única vez em que o bolo de cenoura cresceu. E não me venha com explicações, porque ela faz bolo como profissão. Mas o de cenoura…
Eu tentei diversas receitas. Muitas.
Cansei de comer bolo encruado.
Faço as mais deliciosas coberturas para salvar um bolo malogrado.
Então veio a Rita e sua panelinha. Ensinou-me um bolo simples de cenoura.
Nem precisei recitar o “mangalô, pé-de-pato, três vezes”.
O bolo cresceu, inundou a casa com seu perfume de bolo. Esfriou e permaneceu na mesma altura. Ficou fofinho até o fim, como diria meu primogênito.
Repeti a receita. O mesmo sucesso.
A Rita nem imagina o poder do seu feitiço de cenoura, capaz de quebrar a maldição hereditária.
Sei lá se foi a receita, se foram as medidas, a mandinga, a boa vontade, ou se é coisa de alguma entidade xamanística gastronômica. A verdade é que divido minha vida culinária entre antes e depois do bolo de cenoura.
